Ayer. Ella se sento en la mesa de la cocina. Me miro con sus ojos marrones y en sus pupilas pude ver cierta anciedad escondida. Un reflejo furtivo atravesaba la ventana bañando con su lumbre aquel rostro que mostraba cierta niñez oculta lista para brotar de los adentros del alma. Me miro, sonrio con cierta dureza y me hablo sobre el espiritu navideño, de arbolitos de navidad y un film, de esos animados que suelen aparecer para estas epocas. Recien alli me percate de lo rapido que pasa el tiempo y donde estoy. Pude ver entonces en una especie de flash, de refusilo diamante, como este Diciembre de un 2004 agobiado y extraño, se transforma en una simple puerta o quizas en un largo pasillo de hospital con paredes blancas, sucias y despintadas por partes, manchadas por otras y tambien descascaradas. Un pasillo de esos adornados con luces parpadeantes blancas de tubos intermitentes, ruidos y voces y una unica puerta al fondo de color celeste mal pintada con rasgos de pintura vieja astillada, con un cartel gritando arriba "Salida".
Camino.
Sigo adelante.
Algo queda atras.
De a poco siento que me acerco a la salida y quizas al abrir la puerta vea el sol. Sienta el calor.
Ahora mismo en mi oficina, el sol quema mi ventana, puedo sentir sus calidas caricias en mi espalda. Diciembre.
Fiestas. Navidad y un nuevo año que se aproxima. Solo resta cruzar la puerta.
Diciembre es como esos agujeros negros perdidos que te absorven, a vos y a todos para llevarte a una dimension desconocida, quizas un año nuevo mejor o peor. Nadie sabe. Solo deseamos.
Para unos no significa nada. Para otros significa mucho. Un renacimiento quizas.
Diciembre no termina y puedo ver hacia atras los tiempos pasados. Los tiempos vividos. Apenas termino de colocar una coma en esto y siento que el tiempo con su maquina transformadora lleva el futuro al presente, el presente al pasado moviendonos en una sola direccion.
No falta nada... La puerta esta cerca.
(Solo espero que no tenga candado por fuera. O que esa puerta no se transforme en una ventana de un tercer piso.)
(Y STING siguio sonando su "Let Your Soul Be Your Pilot")
Palabras Sueltas.
"Ella esta en el horizonte -dice Fernando Birri-. me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos mas alla. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzare. ¿Para que sirve la utopia?. Para eso sirve: para caminar."
Eduardo Galeano. Ventana sobre la utopia . Palabras Andantes. (1993)
"Llevaba más de veinte años preso, cuando la descubrió.La saludó con la mano, desde la ventana de su celda, y ella le respondió desde la ventana de su casa.Después, le habló con trapos de colores y con letras grandes. Las letras formaban palabras que ella leía con largavistas. Ella contestaba con letras más grandes, porque él no tenía largavistas.Y así les creció el amor.Ahora Nela y el Negro Viña se sientan espalda contra espalda. Si uno se va el otro se cae.Ellos venden vino frente a las ruinas de la cárcel de Punta Carretas, en Montevideo."
Ventana sobre la palabra (VII). Palabras Andantes. (1993)
¿Un refugio?
¿Una barriga?
¿Un abrigo para esconderte cuando te ahoga la lluvia, o te parte el frío, o te voltea el viento?
¿Tenemos un espléndido pasado por delante?
Para los navegantes con ganas de viento, la memoria es un puerto de partida.
Ventana sobre la memoria. Palabras Andantes. (1993)
"Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:Que no son, aunque sean.Que no hablan idiomas, sino dialectos.Que no profesan religiones, sino supersticiones.Que no hacen arte, sino artesanía.Que no practican cultura, sino folklore.Que no son seres humanos, sino recursos humanos.Que no tienen cara, sino brazos.Que no tienen nombre, sino número.Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata".
Los nadies. El Libro de los abrazos. (1989)
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