Parrafos Librados para el fin de semana.

_ Nunca he llevado una agenda, y las pocas veces que me la regalaron, alli quedo. Mi relacion con ellas no han sido del todo amigables. Me sente con el mate, hoy a preguntarme porque mientras miro por mi ventana llover con es delicadeza fina desmesurada. Por un lado no me gusta cargarla de un lado a otro fomentando mi dependencia a ella. Ya con mi Movil y su perdida me genero cierto drama por perder los numeros que recordar.
Ademas, solo junta datos, pues cuando alguien debe aparcer, aparece sin mas estructuras que la del llamado del corazon.

_ Deje de usar el reloj luego de la partida a mejor vida de mi vieja. Fue como darle la espalda a aquello que si o si pasa y es inevitable detenerlo. Me decidi tirar aquel marcapasos, ese tic tac hipnotizador y esclavizante. Inconsientemente me se la hora interiormente, pero la consulto solo cuando quiero verte a vos.

_ Mi hermana, la bruja, la que tira cartas y te lee tus pensamientos con solo mirarte en lo profundo de los ojos, me dijo que soy "un maldito sherlock". Es asi. Me rio y me gusta la idea de poder explorar tu interior, de abrirme paso en la espesura de tus secretos hasta llegar al precioso tesoro que guardas alli dentro, para conocer tu esencia. Le confese mi esclava idea de que cada uno, vos, yo, todos, tenemos un tesoro interno por descubrir que a veces nosotros mismos desconocemos y no valoramos. Solo el mas osado, el mas valiente, sincero y leal explorador podra entrar y encontrarlo.

_ Se viene el dia del amigo. Me pregunte entonces ¿que es un amigo? y me respondio mi corazon que es un lujo, un verdadero regalo de Dios. Y como tal debo estar listo para recibirlo, y , de la misma manera, cuando este quiera irse, dejarlo ir, porque el secreto esta en la libertad y no la dependencia. Cuando uno depende de un amigo, se olvida de existir, pues cuando hay dependencia, cuando hay necesidad del amigo, no hay libertad, se transforma en esclavitud, y a nadie le gusta ser esclavo y por eso odiamos, nos rebelamos, nos resistimos, porque a nadie le gusta ser esclavo. En cambio un lujo se disfruta, con el y sin el. Cuando esta por que lo tenemos y cuando se va, porque con nosotros queda su esencia, su sabor, su aroma, su piel, ese todo que complementa y que persiste mas alla de los tiempos sin condiciones ni ataduras.

_ Dicen que "La risa es la puerta de la felicidad". Entonces paremos un poco, por favor que cartero no soy, quiero entrar, porque estoy de hacer rato tocando el timbre para entrar pero no puedo parar de reir. ¿Sera una penitencia o un beneficio? La felicidad esta ahi, al otro lado de la madera. Pero mi risa obstaculiza mi meta. El Risorio de Santorini ya no soporta la presion.

_ Algunas palabras que me definen: Viento Espectral Blanco. Tierra Roja. Mano Azul. Humano Amarillo. Dualidad. Humildad <=> Soberbia. Comunicacion. Duda. Aliento. Corazon. Intuicion.

_ Mirar tus ojos color miel, despues de tanto tiempo, me siguen haciendo vibrar.Casi como el mismo efecto de la campana, a primera vista siento el golpe en mi interior. Y luego, segundo a segundo, ese sonido hondo y hueco va fundiendose con la calma de tus palabras, la calidez de tu compañia y tu dura sonrisa.

_ Mis clases de Shiatsu han avanzado. Mis poderoso pulgares van progresando en la carrera de la digitopuntura y ni siquiera pudo conmigo el tan terrible Punto de Namikoshi. Cinco reglas basicas para una buena longevidad: Dieta Adecuada, Dormir Apropiado, Eliminacion Adecuada, Actividades Fisicas y por ultimo, la llave, la pocima, el secreto, la regla de oro, La Risa. Te pregunto. ¿Te diste cuenta de lo hermosa que estas cuando florece tu sonrisa, dejando atras la dureza de lo que llevas dentro inconcientemente?

_ Siete años lleva la doña un regimen a base e charqui y güevo é culebra. ¿Nunca te dije que tu cuerpo me gusta asi, al natural y que me excita en toda su extension? No quiero ni mas, ni menos.

_ VINE, ROCK WATER, WATER VIOLET, RED CHESTNUT, HOLLY, CLEMATIS, AGRIMONY, STAR OF BETHLEHEM. No, No es un embrujo ni un hechizo, si alguien sabe que es, se gana un viaje a las Fidji por 14 dias en crucero.

_ Colocar mis manos, abiertas, puntas de los pulgares tocandose, sobre el suave limite de tu cintura y tu cadera, me dan una idea de las dimensiones del placer, de la lujuria, del deseo y la ternura. Ese, como otros pocos, es un delicado momento de contemplacion al desnudo de tu cuerpo semi envuelto en sabanas blancas en este invierno tibio. No pido mas.

_ Mi hija se duerme casi todas las noches asi: apoya su cabeza en mi pecho del lado derecho y extiende su mano por sobre mi cuerpo. Entonces casi como en un ritual agarra mi oreja como si fuera una bolilla y la pasea entre sus dedos hasta rendirse de sueño. ¿que mas puedo pedir de mi Angel de la Guarda? Solo su dulce compañia.

_ Me acabo de pasar unas horas escribiendo lo que siento, escaneando bosquejos para completar esto. Que bien me siento. Realmente. Muy bien. Gracias.

_ Siempre que disfrutas algo, estas como centrado. El placer es como un sonido, que te avisa que estas centrado. Es raro pero al estr centrado, te mantienes lejos de los extremos. Hay como una conciencia.

_ Este fin de semana, tengo ganas de bossanova, de cocinar y liberar mi cualidad de anfitrion. Cocinar un plato afrodisiaco para dos, con especias y colores, aromas y sabores. Degustar un buen vino, tesoro invaluable que acarrea terruños de nostalgias. Encender las velas. Todo para armar el escenario perfecto para satisfacer mi instinto criminal. Solo espero no ser sorprendido, como otras varias ocasiones, por las inquietas y terribles astucias de mi hija a la cual debo explicar, de un modo u otro, nuestra desnudez.

_ Podria susurrarte al oido, lo mucho que te quiero, lo tanto que te extraño. Podria acercarme sin que me escuches, para encarcelarte entre mis brazos. Pero los sueños solo sueños son, y asi como vinieron, se fueron en el despertar.

_ Me preguntas si se puede pedir mas. Claro. De poder se puede. Solo es cuestion de esperar a que esta gestacion (casi de 9 meses) de a luz con la espontaneidad ayudada por tu chispazo.

Tardes de Invierno.

Tardes de otoño, sabores de invierno.
Lentamente el sol se dirije a su casa en el oeste pare reclinarse nuevamente ante la presencia casi esperada de un nuevo aterdecer.
Resplandecen, por ahora, los rayos salvajes de la vida calentando la sangre.
Brilla con picardia, filtrando sus caricias entre las pocas hojas secas de los arbustos en el parque. Penetra inminente por las ramas de los palos borrachos.
Ahi un aire a naranjos vivos, se siente su presencia, la puedo palpar.
Es una de esas tardes de ocio, quizas luego de un almuerzo, cerrando algunas charlas o como el caiman a orillas de su rio natal, solo habita con el silencio momentaneo de la paz recargando energias.
El sol congela el alma al mismo tiempo que estimula mi piel en todos sus rincones.
Suena la zampoña.
Suena triste y llamadora, de angeles y duendes, volando por los aires como delicados fantasmas de cristal, visitando oidos finos y atentos.
Vuelta la nota infantil, perseguida por la corchea que se esconde tras un cantero en un evento singular de tonos y semitonos.
Sopla en las cañitas las ideas creativas, las palabras del alma, la voz del corazon, gozando de la simple libertad.
Alguien mira sin mirar, los viejos caminos recorridos, estampados en su memoria, viajando por doquier, viviendo valles, surcando desiertos, emisaria de bondades y virtudes que contrastan con la tristeza y un secreto lleno de melancolia.
Quizas ese hermoso suspiro llevo a los cielos las caricias para algunas almas necesitadas de amor y comprension.
No puedo evitar sentir, como la presencia fisica contrasta eventualmente con la ausencia mental en un sadico juego del gato y el raton persiguiendose por el cuerpo.
Que momento.
Baberos y babas, cariños y amores.
Momentos congelados en imagenes postergadas.
¿Que sera de aquella vieja tarde de invierno donde mutuamente cobijamos la suave musica de estas generaciones?
Quisiera detener, solo unos segundos, esta rueda del azar, que nos gira sin cesar en la calesita de esta vivencia extrañamente divina.
Admiro el impecable y simple poder que tiene la naturaleza de curar nuestras heridas con minimos secretos susurrados al oido. Siento como la alquimia de las tardes, fluyen por las venas limpiando los fantasmas que por alli alguna vez pasaron.
Veo alli, esa mirada picaruela, llena de inocencia, plagada de sorpresa.
¿Ves esos ojitos, redondosy negritos, cargadados de aventura, queriendo descubrir algun vuelo descuidado de una pequeña mariposa?
Te invito a correr, por la tarde en el parque, a saltar el cantero, a colgarte de algun arbol, a disfrutar aquella tarde cargada de emociones.
Te invito desde aqui, a tomarte unos amargos, con cedron y algo de menta, para refrescar este segundo con escones o tus palabras, adornadas de sonrisas en la siesta amarilla.
Te invito a vos, de la misma manera que la tarde me invita, a sentirla, a descrifrarla, segundo a segundo, minuto a minuto.
Con la caida de una hoja, con la sorpresa de una mirada, con la caricia descuidada de un par de manos enlazadas.
Con sonrisas o con lagrimas, con ausencias o alguna presencia, con ternura o empatia, pero te invito a descubrirla.
Una tarde.
Un Invierno.
Quizas frio.
Alla afuera.
Pero adentro... ¡Hirviendo el alma!
Una tarde.
Esta tarde.

Imagenes paganas.

Que la musica calma la fiera, lo ha dicho todo el mundo. De la boca hacia afuera. Pero que gran momento es ese que te puede cuando las ondas en el aire se expanden hasta llegar a tus oidos y traspasar mas alla de toda estructura viviente para transformarse en una especie de manto sagrado rociandote la piel y en un simple segundo, combinado por la sutileza del sol, del aire, de toda esa energia de las 8:00 un dia de invierno de cielo despejado, te electriza las fibras intimas cargandote como a una pila de litio para andar toda la mañana.
Todo eso y mas me lo acaba de decir "Collective Soul" con su tema "In A moment". Ya de por si todo el album "Hints, Allegations and Things Left Unsaid" tienen un viejo poder del rock.
Como sera el poder tranformador que puede tener un conjunto de notas, que a la hora precisa combinado en el momento justo, como una chispa hace saltar todo el deposito de combustible congelado en las profundidades de nuestro ser.
La musica. Una vieja y alquimica estocada al interior de mi alma al punto de ser mi compañera, amiga, confesora, casi soporte de esta gigante estructura de un metro noventa y ocho.
Me trajo unos vagos recuerdos, sobre todo anoche, al pasar por la vieja casa cuyo frente lleva estampada toda uan verdadera coraza verde formada por enredaderas milenarias que a su paso, penetrando los reboques, fue saltando la pintura para asirse a su verticalidad.
La vieja casona que alguna vez resguardo como un tesoro (y lo sigue haciendo) un viejo amor de infancia.
¿Viste? Seguramente alguna vez te paso, como un pequeño duende recorriendo tu casa o tu depto tratando de jugar a las escondidas cambiandote de lugar algun objeto que a la primera no lo vez pero esta alli a la segunda. Que vienen esos recuerdos de alguna historia pasa que al paso del tiempo se borro de la misma manera que la brisa borra tus huellas en la arena de tu playa.
Esta fue la historia de una piba que alla hace rato, en un acto de arrojo, se atrevio a robarme el corazon, con cierta astucia infantil, adornada de blanca sonrisas y unas sutiles trenzas que se juntaban por detras.
La casa me ata a cierto momento, pero tan vago que no tengo claro el momento. Como si ella, en otra dimension, en un espacio paralelo me estuviera llamando invocando mi nombre a los cuatro vientos como un sabio mantra para traer, para sentir, para encontrar, para tocar.
Suena extraña esa traslucida imagen de un buen pasado viniendo a mi como un eco persuasivo de otra vida llamando mi atecion, despertando, de repente, curiosidad por saber que fue de ella, donde esta, quien es o como esta.
El colectivo arranco y atras quedo aquella vieja casona de grandes escaleras.
No pude evitar tambien sentir como mi viejo espejo delataba ansiosamente mi propio deseo oculto de saber de ella despues de tanto tiempo.
Inevitablemente estamos conectados, en algun punto del espacio y del tiempo. Un pequeño lazo nos ata en un punto, un pequeño puntito en la inmensidad del todo.
Una milesima de segundo en la infinidad del tiempo que fueron dias, semanas, meses en aquel entonces.
Imagenes paganas, errantes.
Un momento que fue y que es.
¿Sabes que es lo bueno de eso?
Que desde mi interior, su presencia sigue estando, apareciendo, tocando. Me ha hecho vibrar despues de tanto tiempo. Y tiene un magico valor indescriptible, porque mas alla de los años que pasaron, la sigo recordando, la sigo soñando, la sigo teniendo sin importarme si a ella, acaso, le sucede lo mismo.
Esa es la historia, la de cada dia estampada en un lienzo blanco, el cual decidimos llevar.
Esa es, para mi, la esencia de la persona.
De mi. De vos.
De todos.
Dar un poderoso valor espiritual a esa persona que nos hace sentir especialmente vivo sin importar, mas alla de cuanto pueda estar dolido el ego, que ella nos corresponda de la misma manera que lo hacemos.
Y asi llevo mi cofre, cargado con algunos tesoros invaluables, ocultos en el fondo de mi oceano.
Transformando mi recuerdo en voces silenciosas de aliento para ella, este donde este, sea lo que sea, en esta u otra vida.
E indefectiblemente, alguien, en esta inmensidad cosmica, hoy, ahora, sin que lo sepas, esta pensando en vos, sintiendote. Soñandote jugando.
Alguien esta llevando tu persona a su vida en silencio para calmar sus viejas heridas como un angel de la guarda.
Y solo en una cuestion de momento.
Un segundo.
Un infinito segundo.

El delicado sabor de la transicion.

Una breve transicion se avecina, viene a tocar la puerta, quiere entrar, entre el letargo del alma que anuncia las nuevas fronteras de un otoño ya presente para ser en un futuro, aquel invierno que helara las tierras del corazon por unos instantes; y aquellos viejos despojos de un verano lleno de verdes y energias, de movimientos, de sol, de gritos y risas.
La suave transicion que se presenta como una compañera desnuda tentandote a conocerla, a entenderla, a comprenderla en su total magnificencia para desvelar sus secretos ocultos a nuestros superficiales sentidos.
Un juego psicologico entre el mas alla y el ahora. Una transicion entre las sombras y las luces.
Ese momento del cambio exacto donde uno no es mas que un pasajero en trance, sin saber o darse cuenta del destino, del origen, del final.
Pasos reales.
La misma transicion que desvela a la oruga momentos antes de explotar de su carcel prisionera para dejarla libre a los aires en forma de mariposa cambiando asi de por vida sus sentidos, sus puntos de vistas mas elevados para llevarla a lo alto y ver mas alla de la puesta del sol.
No es mas que eso. Momento de reposar, momento de sentarse, sonambulo en un cuarto invisible de colores blancos y negros a la espera de la libertad que se aproxima.
Es ese pequeño centro que me atrapa entre los extremo dejandome en un juego tedioso basado en el equilibrio de la misma manera que jugaba en el sube y baja cuando niño dejando el sabor a desafio, a control, a concentracion para no caer al piso enlodado despues de un aguacero.

Un juego.

El desafio.

La transicion entre la vida y la muerte, la fe y la herejia, el amor y el odio, el bien y el mal, el dia y la noche.

Solo unos pasos mas.

Unos cuantos pasos para la resurreccion, para abrir mis ventanas nuevamente mientras miro tus ojos.

Nada se pierde.

Todo se transforma.

Inocencia

La tierra y su corazon.

Su cuerpo es como la tierra misma. Es una tierra en si mismo.

Tiene la delicada vulnerabilidad de la tierra verde al exceso de urbanidad como cualquier paisaje, natural, rico en bellezas, pudiera tenerlo.

El mismo miedo al frio cemento de edificado por corazones vacios y a los oscuros castillos de ilusiones volcadas en cada escalon de su entrada al alma.

Su cuerpo canto la libertar desnuda de los placeres volatiles de la misma manera que canta la brisa de otoño en medio de los arboles amarillentos pintando la melodia diaria a cada rincon de su espiritu.

Ese cuerpo, esa tierra alguna vez estuvo cercada de fabricas de sueños, aislado de la fertilidad del buen trato, la ternura, la caricia.

La tierra secreta, llenas de praderas, bordada de colinas, algun claro para descansar, un valle donde vivir.

La tierra misma que me cobijo.

La tierra que me cuido.

La tierra que me amo.

Los descansos

La ruta se habia transformado en una guia imperfecta infinita en aquel entonces de mi destino caminante entre los sauces verdes, que lloraban las penas quebradeñas.
Mi mochila estaba algo sucia, amarronada por el polvo levantado por ese clasico viento sur/norte que comienza como un gran reloj ingles a las 13 horas.
Fuerte, inconstante, refrescante y asfixiante por momentos, un amigo de estas tierras que me lleva a favor de un buen sendero.
Estaba decidido a descansar un momento, era necesario, hacia falta calentar el paladar a orillas del camino.
Baje de mis espaldas la vieja mochila Montagne que aun conserva su espiritu de aventuras y se digna a soportar las viejas cargas de utensilios, colchonetas, mi "casa" de tela y aluminio y la muda de ropa. Estaba algo agotada de ser la caja de pandora, la cajita feliz, mi cajita feliz, pero no se resignaba al horizonte y a seguir la linea infinita de aquellas intensas carreras cumplia su deber.
Arme el calentador y puse agua a hervir agua para saborear un te de hebras, para llenarme de todo su sabor y desparramar a los cuatro vientos su reconfortante aroma.
Las tolas, las piedras, lajas y cardones, colores y sabores.
Encontre entonces aquel "descanso", ese lugar que al costado de la ruta y una extraña y poderosa rafaga de energia me decia algo, me marcaba, me tocaba.
Increiblemente se abren dimensiones, se rompen puertas, se cruzan vidas, las almas aparecen y no hay limites. Nada se interpone entre el cielo y la tierra. Se transforma el momento, se paralizan los segundos y el tiempo deja de transcurrir.
Alli algo habia pasado, algo se fue, alguien dejo este camino para ir a otro lugar.
El "descanso" marcado con una cruz, adornado con flores, a veces reales y otras artificiales, con el nombre marcado con pintura blanca o con clavos conmemoraba una desaparicion, una muerte.
Aqui o en cualquier lado.
Alli, justo donde esta aquella marca, la vida de alguien fue interrumpida, de manera insospechada, repentina. Un accidente, insolacion o descompostura, algun berrinche.
Y ese hecho cambio la vida de una persona y de las de otros.
El viento estaba soplando lento y calmo y algunas calandrias revoloteaban entre los pajonales de "colas de zorro" y totoras.
Fresco y lleno de aromas norteños, el aire penetraba mis entrañas como un fantasma reanimando mis celulas caminantes.
La energica y misteriosa esencia de la tierra volviendose vida, llevando muerte, trayendo luces, proyectando sombras.
Me resulta casi imposible sentir.
El "Descanso".
Mi propia vida habia trazado caminos diferentes.
Antes de cumplir los 20 años habia muerto mil veces para renacer de nuevo.
De a poco fui sintiendo, observando, recorriendo los "descansos" propios que mi pasado, en su camino, habia colocado para recordar aquellos fragmentos en los cuales tuve que abandonar, para continuar, los malos tragos, los fragiles momentos.
Pude hacer el descanso para ver donde estaban marcadas "las muertes chiquitas", aquellas sutiles situaciones que uno debe enterrar, dar la espalda, para poder continuar.
Y tambien las "muertes grandotas" aquellas que lastiman, que hieren, que duelen aun despues de cicatrizar como una vieja herida de bala en el soldado luego de años de aquel combate.
Estaban marcadas al costado de mi ruta, las cruces de los caminos no tomados, las de aquellas interrupciones abruptas, las emboscadas, los desencantos, las desilusiones, algunas fuertes traiciones y hasta la misma muerte.
Debia recordarlos, pero al mismo tiempo olvidarlos. Sonaba extraña aquella premisa, pero debia ser asi.
¿Donde estan las cruces?
¿Donde estan los lugares que hay que bendecir y aquellos que hay que llorar?
¿Los que debo sepultar para dejarlos ir sueltos al viento?
Dar "descanso" a mis secretos, mis intuiciones, que se dirigian a algun lugar pero que nunca llegaron a el.
Recordarlos.
Olvidarlos
Perdonarlos.
Dejarlos ir.
Tenia marcados los lugares de la muerte, los momentos rincones oscuros de mi vida, pero se habian transformado.
"Descanso" unos minutos con mi te en mano, apoyado en la mochila, sintiendo la tierra resecarme la piel.
Sentirlo.
Sentir.
Que uno vive.
Vivo.
Yo.
Los "descansos" de mi vida

Encuentros

17/09/43 - 18/04/04

La casa de mi madre
huele a brisas de geranios
paseandose en el patio
a hurtadillas van los años
y una cancion donde habitan los silencios

La casa de mi madre
guarda espacios de nostalgias
jugando en sus rincones
se ha quedado nuestras infancias
y la ilusion donde habitan los silencios

Y hoy vuelvo a buscarte
en la senda del viejo baldio
me ha devuelto a mi madre el camino
y a sus manos de luna y membrillo
Y hoy vuelvo a buscarte
en el cielo, la noche y el rio
Me ha traido a mi patio el camino
y a su aroma de suncho y de grillos.

La casa de mi madre
son los dias deshojados
mateando los inviernos
a la sombra del naranjo
y es el color donde habitan los silencios

Mi madre es una lluvia
regadora de febrero
curando mis heridas
con tecitos de poleos
y es el sabor donde habitan los silencios

Y hoy vuelvo a buscarte
en la senda del viejo baldio
me ha devuelto a mi madre el camino
y a sus manos de luna y membrillo
Y hoy vuelvo a buscarte
en el cielo, la noche y el rio
Me ha traido a mi patio el camino
y a su aroma de suncho y de grillos.

(Raly Barrionuevo)

Un pequeño regalo, un recuerdo, por el encuentro, a quien sigue siendo la guia de nuestros caminos.

(Alberto, Silvia y Ana)

Mi encuentro con Rosa.

Corto. Sencillo. Sintetico. En Iruya, ese magico paraje de semejante belleza que solo el Machu Pichu tiene alla en el Peru, albergaba esa sorpresa inesperada de encuentros y mates cebados.
Un pequeño rinconcito, en las laderas quebradas de Iruya resguardaba ese tesoro mistico, valioso para nosotros, los buscadores, que andamos por ahi vagando mirando al horizonte para encontrar esa luz que nos llena por dentro con tan poco, en este caso con unas galletitas de quinoa de Semana Santa que Rosa regalaba a quien entraba a su local en busca de los sabores tipicos de la zona, de los que buscan anecdotas de voces noctambulas, de encuentros con el ukumaru, de bailes con los duendes, de los ecos inmortales de incas transeuntes de generacion en generacion.
Ahi estaba ella. Rosa.
Bajaba por una calle, de gran pendiente, entre piedras y caballos cuando hoy su voz inconfundible. Me detuve para confirmar que era su voz. Hace un buen rato que le habia perdido el rastro en Tilcara, pueblo del cual ella habia partido en busca que nuevos horizontes que acaricien su piel.
Fue extraño. Era Ella. Si. y no pude con mi genio. Y fingiendo voz de norteño ebrio largue al aire aquella frase.
"¡No me digas que la Rosa anda por Iruya".
¿Pero quien anda gritando ahi afuera mi nombre?
Jengibres, avellanas, quinoa y papas dulces, cedron, poleo y ese aroma a galletitas recien sacadas del horno. Ahi estaba ella.
Rosa, la vieja bruja llena de vivencias y locuras eternas.
Fue un mate. Fue otro. Iruya. Galletas. Abrazos y alguna foto. Alegria de reencuentro en medio de las nubladas montañas del paso del Inca.
No hay descripcion para lo que he sentido alli.
Por cuarta vez consecutiva mi paseo por Iruya, luego de pedalear 75 kms, subir hasta los 4000 m.s.n.m. del abra del Condor ha dado su fruto.
No se donde voy.
No se porque.
Algo llama al otro lado del a quebrada. Y son esos parajes de verdes terrazas y nobles ancianas curanderas de viejas heridas, las guias, los ejemplos.
La vida.
Rosa.

Parafraseando inteligencias retenidas.

La conspicua necesidad de liberar las inteligencias, las ideas, los globitos escritos en miles de apuntecillos los cuales muchos de ellos caen al basurero escondido detras de una heladera o el viejo recoveco debajo de la escalera, la falta de claridad, el embobamiento propio y ajeno no me habia dejado alternativa alguna. Debia soltar las riendas de este blog (o en realidad yo debia soltarme de sus cuerdas) para refrescar mis pequeñas, honestas y humildes ideas inspirada por el simple andar.

Es asi que segui los viejos y sabios consejos familiares, aquellos esoncondidos detras de algunas canas y marcadas arrugas, de realizar un retiro momentaneo a otras montañas a encontrar lo que buscaba. Obviamente y sin importar cual fuera la montaña, si el closet o el cuarto de tu hermana, la casa de tu amiga, el solitario rio o un gran baño de marmol frio y toallas blancas iluminados con dicroicas asesinas que te hacen sentir en el portico celestial el cual auspicia San Pedro de tan blanco que es, las ideas crujen nuevamente descubriendose para hacer historia nuevamente.

Es una cuestion de autoconcientizacion personal, autoconocimiento propio y autocondescendencia unitaria, lo que regula efectivamente las neuronas volver a este medio a soltar esta bomba atomica.

Liberar energias.